Le cryptogramme de cendres

Le cryptogramme de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni examen. Des légendes oubliées, marquées d’une soin intérieure qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la passion les consumer jusqu’à ne faire savoir que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première vision. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait définitive, actuelle, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une narration de rue, un difficulté, une lumière. Le avenir, il vit ce geste divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une femme allait déchoir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition ressemblant fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour à la suite clarté, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange change. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes légendes et se mit à porter ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine engloutir, mort subitement dans le métro voyance olivier de la ligne verte. Deux journées postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son sobriquet de écriture, a été retrouvé sans espérance de vie comme il faut à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à noter une révolution dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements indubitables, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, quoi que ce soit décrit de manière métrique mais flagrant. Et immensément, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette notamment une interprétation d’avenir, devenait sans délai une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs comme par exemple des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un conte familial : une visite dans un usine isolé où il avait trouvé une surannée appareil à agencer rouillée. Il y avait noté ce mot par sport, sans apprendre intention. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier répandu. Le pluie était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore précisément.